Eu

- quantos anos tens? - perguntou, entre uma lufada e o cheiro a café

- o ano, o dia, o mês,... - respondeu ela num olhar alheio - que interessa? a idade que conta é a da nossa vivência... - sorriu timidamente, um olhar triste sucumbiu-a - e então, devo ter 18 timidos e inadaptáveis anos no meu corpo de 35